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Une ombre entre les sycomores
23/11/2009 18:29
Laissez-moi vous conter l'errance d'un poète.
Marchant dans la forêt, arpentant la nuit noire,
Un fantôme éphémère étranger à l'histoire
Cherchait l'inspiration, pâle muse secrète.
Écoutez son regard contempler la nature:
Les odeurs sont pour lui parfumerie d'opium,
Dans le vent une pure femme rit des hommes.
Éclairé par la lune, il écrit, loin des murs.
Sur le papier la plume court,
Et jette l'encre sur l'amour.
Juste un écrivain solitaire,
Entre la feuille et la poussière.
La brume montait de sa bouche et de la terre,
Et le brouillard chutait, transperçant le feuillage.
Entre les deux, un être, toujours en voyage,
Se plaisait à cueillir quelques bouquets de vers.
La cueillette achevée, il frôla la lisière.
Au loin brillait la lueur de quelque habitation.
A-t-il rejoint un jour la civilisation?
Si son cœur ne le put, son corps, lui, dut le faire.
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